Eu sei que dói. É horrível. Eu sei que parece que você não vai agüentar, mas aguenta. Sei que parece que vai explodir, mas não explode. Sei que dá vontade de abrir um zíper nas costas e sair do corpo porque dentro da gente, nesse momento, não é um bom lugar para se estar.
Palavras mal ditas meu amor, são palavras que ferem. Como os espinhos de cada flor que levo dentro de mim. Como cada fardo pesado que carrego nos ombros. Ninguém desconfia moço, ninguém desconfia que a dor aqui dentro é imperdoável. Imperdoável demais pra ser superada com dias, meses, ou até anos de suposta superação. Dizem que a verdade machuca moço, acredito que machuque apenas no coração dos fracos. Pra mim, a mentira corrói, mata, ilude e decepciona. Eu sempre preferi a verdade moço, nunca gostei de viver na mentira. A dor da verdade nunca me doeu tanto como a dor da mentira, como a dor da ilusão. Sou sim, cheia de dores. Sou sim, cheia de desamores. Sou sim, cheia de choros, decepções e às vezes uma suposta felicidade. Mas e você? Do que é feito? Todos somos assim meu amor, todos somos tristes. A tristeza nasce em cada um e não morre. E há duas coisas moço, que quero que você saiba. Há duas coisas que permanecem na minha vida -e na sua também. A dor e as mentiras. Elas fincam, permanecem e destroçam, como os espinhos das flores e os fardos pesados. :/
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